Te desvaneces
en un día que
amenaza con llover
pero no.
Me pierdo
en mis pensamientos
Mis ganas
son papel bajo la lluvia
por las alcantarillas podridas de la ciudad
Ya no sé que pensar
si no te veo
y te veo tanto
y me ilusiono
de tenernos acurrucados
otro día más
Y la ilusión
se desvanece
y está bien
si me lo merezco
Super triste tener un blog pedorro y medio muerto de poesía y que me sigan blogs porno encima de minas 😒 nada seguro quieren que los siga… Si alguien de esos blogs lee esto , cucha.
Cuando tengo que hablarte un poquito cada hora prefiero comenzar y 50, te darás cuenta,; yo siempre buscando manejar mi tiempo a mi favor, ya sea por el camino en el que más rápido pase el tiempo cuando voy a tu casa o haciendo que y 20 sean media hora; y cuando son ymedia ya falten 20 minutos.
Porque ves en lo que soy
algo lindo
Me odias y a pesar
de todo
me perdonas,
aunque te duele
no soy ese imbécil
de ayer
,
Es tan triste
tener que decir eso
(porque es cierto)
y sentir
haberlo escuchado antes
Y no dudar
en reirse
de una mentira
la veracidad de los hechos
me obliga a
Pablito y el lobo
Donde primero fui pablito
Después fui el lobo
Y ahora soy
un rebaño o una oveja
o cualquier otro animal
(Gatete , patito despeluzado , etc )
aferrado a tu pierna
mordiendo dulcemente
Sintiendo todo tu bello
Y me acaricias el morro
Y ronroneo
Ventiladores.
A partir de hoy
voy a amarte con silencios,
provocando ausencias
e inventando distancias;
desde hoy voy a amarte sin poemas,
con muy pocas acciones
y escasas palabras…
a partir de hoy voy a amarte así,
como tu me amas.
:’(
En esta sociedad banal y repugnante, la realización de cualquier actividad revestida de una cierta trascendencia es digna de burla. Por eso tantos escritores intentan justificar su escritura. Mis letras ni son curativas, ni son terapia de una mierda. Mi poesía es un artificio, una mentira, como mentiras son todas las cosas que han creado este mundo; mientras que estas últimas me provocan una sensación de estar atado a este planeta, a tantas cosas que odio, las mías me estimulan a través de la falsa percepción de que ayudo a destruirlo por entero.
Toda literatura es puro onanismo, como toda actividad humana es, a fin de cuentas, masturbación en cualquier de sus formas posibles, que son muchas y muy variadas. Por ejemplo, la religión —ya tan criticada que uno se cansa de criticarla— no es sino una gran paja, y su orgasmo culmina con la transitoria desintegración de la condición humana (si es que existe dicha condición; y si no sumad una mentira más a mi lista de mentiras).
La trascendencia se construye, se transforma, como acabo de exponer yo mismo sin pretenderlo. Pero en un mundo en el que no se construye ni se destruye nada, solo queda vivir para el olvido. Y vivir para el olvido no es ni tan siquiera un sinsentido. Uno puede vivir para preparar su muerte, dar un significado a su muerte como otros se lo dan a la vida. Pero uno no puede nacer para olvidar que ha nacido, ni respirar para olvidar que respira, ni amar para olvidar que ha amado, porque sólo desde la memoria, desde la conciencia, se construye o destruye el sentido.
Olvido: qué otra palabra puede merecer más el exilio.
💖👌
